La face cachée du poisson lune

les Augusto avaient fait venir de Venise à grands frais, car ils ne pouvaient rien faire comme tout le monde — y était amarré.

Cyrus Augusto l’avait acquis deux semaines plus tôt mais il n’en avait pas encore étudié le fonctionnement. Et cela supposait de retourner dans la maison où se cachait sûrement le meurtrier. De toute façon, cette mission revenait à Gérald, qui maîtrisait la radiotransmission.

– Restez ici. Sur la véranda, il… ou elle ne pourra vous attaquer par surprise.

Gérald embrassa sa femme dans le cou. Il prit le revolver des mains de Roswell Brandt et pénétra dans la maison. Les secondes se transformèrent en minutes. Roswell brisa enfin le silence.

– Vous êtes le seul à avoir pu tuer Edna et Rosalind, lança-t-il à la face de Cyrus Augusto.

Cyrus, qui observait l’intérieur de la maison, se retourna d’un bloc vers son accusateur.

– Allez-y, Sherlock. On vous écoute.

– Rien ne vous empêchait d’empoisonner votre femme. Et vous étiez avec Rosalind quand elle a

été tuée. À moins que nous ayons affaire à un invite surprise. Mais nous savons qu’il n’en est rien. N’est-ce-pas ?

– Et si le père Blackwell était dans le coup ? essaya Lylah pour tenter de détendre l’atmosphère.

Elle voulait parler du gardien de phare. Troy Blackwell et son fils Jim étaient les seuls habitants

de Monte-Cristo à ne pas appartenir à leur microsociété composée des Augusto, des Brandt, des

Patterson et de Rosalind Orben.

– Nous le saurions, trancha Joséphine.

Elle eut tout à coup envie de prendre Rosalind par les épaules et de la secouer pour lui faire avouer la vérité. Elle se contenta d’avancer vers le seuil de la maison et d’en sonder les profondeurs inquiétantes.

– Qu’est-ce qu’il fabrique ?

– Il devrait déjà être revenu, ajouta Roswell.

Les traits durcis par l’inquiétude, Cyrus montra l’exemple en entrant dans la maison. Les survivants, sur ses talons, formaient un groupe compact. Ils traversèrent le vestibule, le salon, remontèrent un couloir, poussèrent une porte. Un grésillement radiophonique provenait de la pièce.

Le poste de T.S.F. était allumé. Dans la pénombre du crépuscule qui tombait sur la baie de Tampa, le cadran éclairait la forme affalée de Gérald Patterson, les écouteurs sur les oreilles.

– Gérald ! s’exclama Joséphine en voulant se précipiter vers son mari.

Cyrus la retint durement par le bras.

– Ne le touchez pas. On ne sait pas ce qui l’a tué.

– « Ce qui » ? se moqua Roswell. Vous pensez à un virus ? Même la grippe espagnole n’était pas

aussi foudroyante.

– Un tueur invisible est pourtant à l’oeuvre.

– Regardez ! s’exclama Lylah. Il a écrit quelque chose.

La main de Gérald tenait un papier sur lequel on pouvait lire :

Chacun sut de quelle malédiction Gérald avait voulu parler avant de mourir.

– La malédiction de Toutankhamon ? releva Roswell. (Il se gratta le haut du crâne.) À ma connaissance, aucun d’entre nous n’était present lors de l’ouverture de sa tombe ?

– Pourtant, malédiction il y eut, affirma Joséphine. Lord Carnarvon mourut de fièvre un an après l’ouverture du tombeau. Et deux autres égyptologues, juste après l’avoir visité.

– Attendez !

Roswell claqua des doigts et pointa un index en direction de Cyrus.

– Vous êtes allés en Egypte !

– Pour notre voyage de noces, concéda Cyrus. Mais nous n’avons rien vu de la tombe ou du trésor...

– Mais vous avez ramené un souvenir.

– C’est moi qui ai trouvé. Si je n’avais pas été là, votre mouche nous aurait tous tués l’un après l’autre.

– Par qui auriez-vous fini ? demanda Lylah à Edna.

– Par mon cher et tendre, cette question !

Cyrus, ne sachant trop comment interpréter cette annonce, reposa la momie de chat dans sa niche, en hauteur.

– Je pense que nous pouvons sabler le champagne, décida-t-il, histoire de clore l’affaire.

Edna fit semblant d’embrasser Cyrus pour ne pas abîmer son rouge à lèvres.

Les conversations interrompues par la murder party reprirent, futiles ou brillantes, aussi vaines qu’une poignée de grains de sable jetée vers le ciel. Le jeune Cecil Augusto, qui était sorti de sa chamber pour assister à la résolution de l’énigme, retourna à son roman d’aventures. Sa mère vint le voir un peu plus tard pour l’inviter à descendre. Il préféra rester seul dans sa chambre.

Il n’aimait pas leurs voisins. Il n’aimait pas la façon fausse dont sa mère et son père se comportaient lorsqu’ils étaient avec eux. Mais il adorait les aventures de Billy Bob Kansas contre l’infâme Tornado Springs. Il avala un sandwich entre deux coups de revolvers dans une ville de mineurs sans nom et s’endormit, l’illustré ouvert sur la poitrine.

Les lumières de Saint-Petersburg clignotaient au-delà de la baie de Boca Ciega. En bas, sur la pelouse, les habitants de l’île de Monte-Cristo parlaient plus fort que nécessaire. Ils riaient pour combler les vides et cacher le fait qu’ils n’avaient pas grand-chose à se dire.