La fin du monde

Je domine la baie à présent. San Francisco scintille au loin sous le fog. Muni d'un café latte et d'un doughnut chocolat acheté dans un dinner, je laisse la Nissan dans un coin et descends me dégourdir les jambes.

Pas un chat.

Je remonte dans la voiture et essaie d'appeler Lauren - sans succès. Plaçant mon siège en position détente, je m'allonge et m'étire, mes écouteurs en place. Quand j'ouvre les yeux, une bonne heure a passé et la musique est toujours là, basses martiales et guitares éraillées.

Quelque chose m'a réveillé. Une lumière. Un choc.

Je descends du Roadster, ôte mes écouteurs. Deux autres voitures sont garées sur l'aire de repos. Trois personnes se tiennent derrière le petit parapet de pierre qui surplombe le vide. Elles fixent l'horizon. Je m'approche. L'espace d'une seconde, j'ai l'impression de dormir encore.

Un gigantesque magma de fumée s'élève dans le ciel.

Il s'embrase.

Debout à mes côtés, une jeune femme se détourne en gémissant et part vomir dans un fourré. Les autres sont comme moi : immobiles, terrassés.

— Non... murmure quelqu'un.

Le champignon s'élève jusqu'à des hauteurs stratosphériques. Puis il explose, littéralement. La jeune femme revient en titubant, s'accroche à son copain.

— Non, répète ce dernier en secouant la tête, ils n'ont pas fait ça, non !

Soudain, il regagne sa voiture en courant.

Je croise le regard de la fille. Là-bas, sur la ville, le champignon s'effondre majestueusement sur lui-même. Telle une onde de choc, la base s'étend dans toutes les directions. Je n'ai jamais rien vu d'aussi beau et d'aussi terrifiant.

— Il faut partir d'ici, dit le conducteur de l'autre voiture.

Je sors mon portable de ma poche. Plus de réseau.

La fille rejoint son copain à reculons en trébuchant. Il la tire par le bras, la pousse dans la voiture. L'homme qui se tient à mes côtés consulte sa montre. Il est 8 h 16. Quel jour sommes-nous ?

— Vous avez de la famille ?

Je le dévisage sans réagir. Il hoche le menton vers San Francisco.

— En ville, reprend-il : vous avez de la famille ?

— Non.

Il ôte ses lunettes et s'essuie délicatement le front. Il doit avoir une soixantaine d'années. Il sourit.

— Moi, j'ai ma femme et mes deux filles.

Je voudrais lui dire que je suis désolé mais les mots restent bloqués dans ma gorge. La seconde d'après, le sol se dérobe sous mes pieds. Tombant à genoux, je m'accroche au parapet. Une secousse, brutale. Je me relève, abasourdi. La voiture du couple s'en est allée. à toute allure, l'horizon s'obscurcit, les brumes retombent sur la vallée. Vacillant, mon voisin sort un paquet de cigarettes de la poche de sa veste.

— Vous fumez ?

Je fais non de la tête. Il sort un briquet, et la flamme jaillit.

— C'est la fin, dit-il. Le début de la fin.